O céu está ruim
A névoa vem baixando
E o sino do fim, tocando
Presságio d'ultimo motim
Minha pele queima
ainda dolorida,
ainda calejada,
porém, o pulso teima
Cada batimento
me parece ser letal
Anseio teu tiro fatal,
a findar o sofrimento
E a espera continua…
Mas, o tiro não é dado
Nada então me atinge
sigo na tortura que aflige
A alma deveria ter cedido
Assim, eu sonharia
com campos e praias,
montes e águas
E, com a mulher final
me acabaria,
num sexo mortal
Ficaria sempre satisfeito
E de nada queixaria
Aos anjos sorriria
Sem rancor no peito
Mas a espera continua…
Um médico que não chega…
Um encontro cancelado…
Uma partida que não acaba..
Um romance acabado…
A espera continua…
Até o suspiro profundo
A frase perfeita
A morte lenta
O meu fim de mundo.
D.C.F
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